Poema NONSENSE (NONSENSE?)

Walt Whitman / Fonte: Google Imagens.

Sem sentido... meu dia hoje, minha vida hoje

Talvez somente deduções patafísicas

ousariam explicar esta existência absurda agora;

meus atos, obsessões e gestos esdrúxulos ultimamente.

Até que, às vezes, tento ser discreto e silencioso,

como um minúsculo caramujo, mas, mas, mas...

Ontem, por exemplo, logo após o raiar de mais um dia

frio e gris, assim que as portas da cidade se abriram,

fui à rue des Lévis, comprar amêndoas e um pato fresco

para o jantar com visitas vindas de Reims

(passei o resto da manhã e a tarde cozinhando)

Lá chegando, de pronto viro alvo de inúmeras flechas

Ácido pensei: “por que todos me olham de tal modo,

estupefatos, como se eu fosse um ignóbil, ojerizante,

a encarnação do que há de mais grotesco na Terra

ou um dromedário pintado de cores psicodélicas?”

“Ah!... É isto!” – percebi, de novo retrucando, calado

Eu estava de bicicleta (que comprei e não paguei)...

... e nu, somente de gravata borboleta,

óculos redondos de aros pretos e mocassins

(indígenas legítimos, feitos com casca de árvore,

vindos de New Jersey, presente de Walt para mim)

Então ri... irônico, mordaz, continuando mes affaires,

mesmo sentindo o corpo congelar entre frutas e especiarias,

e enquanto a ave, gorda, era morta e depenada.

1892: sou uma vil novidade, um revés surreal,

um paradoxo gigante, um anjo caído nessa sociedade

hipócrita, preconceituosa, ufana, engatinhante.

Novamente estou em luta armada contra meu arquinimigo eu

Está difícil viver a vida orgânica que projetei para mim

... O trauma de não poder criar um novo Círculo Lunar

Maldita iluminação pública! Reunir-se nas noites

de lua cheia não faria mais sentido

Se eu tivesse vivido por volta de 1770,

teriam Erasmus Darwin e os outros brilhantes intelectuais

aceitado este anarquista na Sociedade?

... Não tenho lido mais as histórias de Mary,

nem a poesia de Byron ou os contos sobrenaturais de Poe

Não tenho ido mais às leituras e viagens em volta da fogueira

Há anos tento preparar Uma Festa para Agatha,

mas não consigo reunir os convidados ilustres

nem encontrar, em toda a Europa, chefs que materializem

o banquete insólito e nababesco que imaginei
Num rompante de fúria, quebrei minha dulciana do século XVI

Estou desenhando minha lápide; cansei de pedir a Van De Velde

Na madrugada, ao sair do Lilith Rendez-Vous, pelas vielas de Paris

sou atormentado, perseguido por uma sombra quasímoda

Minha compleição física (sou atarracado e manco) tem assustado

as crianças e até os vira-latas dos submundos de Montépin

Importei da Alemanha alguns fantascópios;

vou inaugurar em Montmartre uma casa de fantasmagorias

Semanalmente escrevo cartas a Whitman, enviando-as ao

Condado de Camden... sem obter uma resposta sequer

Meu amigo deve estar muito ocupado, sem tempo para mim,

decerto construindo elefantes para guerrear

contra os inimigos da liberdade e do amor livre.

Acho que não... Já faz algum tempo que fracassam

minhas buscas telepáticas; e agora esta carta da América...

Remetente desconhecido... ninguém mais conheço do outro lado

do Atlântico. Tomo coragem... abro... decifro o que diz o manuscrito,

um poema cujo acróstico dolorosamente noticia:

“Walter ‘Walt’ Whitman partiu em 26 de março”.

... Cortado pela tristeza funda, pela saudade infinda, pelo desamparo

e o vazio invernal de um órfão, que age como uma faca a penetrar

lentamente o estômago... debilitado murmuro uma frase apenas...

... a última: “O poeta louco morreu jovem, aos 73, e viveu como quis”.

(Fábio Torres).